Depois de tudo o que comi, sinto-me assim...

Vou só ali ao ginásio, já volto.

(Nunca mais chega o dia 2 de Janeiro. Se me apanho livre de todas estas festarolas, digo que é mentira.)

Feliz Natal

Estou cansada do Natal. Estou cansada dos presentes. Estou cansada de tudo o que se come no Natal (menos dos queridos ferreros rocher e mon chéries). Estou cansada dos Centro Comerciais apinhados de gente. Estou cansada das filas de trânsito. Estou cansada dos almoços e jantares de Natal. Estou cansada das sms de Natal com frases feitas (mesmo muito, muito cansada)...


Apesar de tudo, desejo (com a boca cheia de Ferreros Rocher) um FELIZ NATAL para todos vocês. Regresso dia 27.

Típico de quem já não vai para nova

Como quem não quer a coisa, acabei de ocultar a minha idade no hi5.

É oficial - sou choramingas e não gosto!

Já andava desconfiada que era choramingas, hoje tive certezas. Durante o almoço de despedida da minha colega que vai para Angola, chorei, literalmente, do princípio ao fim.

Ainda tentei evitar esta choraminguice pegada. Cheguei a estar com um nó na garganta, imóvel, só para que não se soltasse nenhuma lágrima. No final, depois de ter bebido algum vinho, foi o descalabro total. Uma vergonha. Um verdadeiro horror.

Eu não acredito que me tranformei naquilo que critiquei anos a fio. Eu, que era conhecida como a Dama de Ferro, estou um verdadeiro chafariz. Bah.

Sarkozy estou contigo

Quando todos pensavam que Sarkozy chorava as suas mágoas e vivia o luto do final da relação com a malvada Cecília, eis que surge todo sorridente e todo jeitoso em plena Disneyland, ao lado da girérrima e elegantérrima Carla Bruni.

Claro que todos sabemos que ele continua apaixonado pela Cecília. Um amor daqueles não se esquece em dois meses. Claro que todos sabemos que Carla não passa de uma substituta da outra malvada. Mas também é verdade que um homem como o Sarkózinho não pode andar por aí sozinho. Mesmo sendo muito pigmeuzinho, tem ali um je ne sais quoi que o torna um homem muito interessante.

O mundo está perdido

Esta semana, a revista "Única" do jornal Expresso traz uma reportagem acerca das noitadas dos pré-adolescentes e adolescentes portugueses. Passo a transcrever algumas partes.

"Comecei a sair aos 13, com uns amigos, para beber uns shots (Mas quem é que deixa sair uma filha de 13 anos, com amigos, para ir beber shots? Não são 16 ou 17, são 13.).

De início, o meu pai ia buscar-me às 3h da manhã. Agora saio há dois anos na boa. Chego à hora que quero". Isto quer dizer 6 ou 7h da manhã, segundo a mãe. Helena Barrueca , 43 anos, empresária do ramo de hotelaria. Significa que "não almoça com os pais, acorda à hora que quer, para horror do pai, que se passa com ela e lhe tenta impor limites (Haja alguém com juízo na família.). Helena pensa que proibir é pior (Claro, acho muito bem. O melhor é deixá-la fazer tudo, mas mesmo tudo. Proibir é que não.).

Helena prefere guardar para si o papel de confidente e amiga ( e que tal guardar também para si o papel de mãe. Sabe o que é? ) - assim sempre vai sabendo o que a filha faz (Claro, ela pode fazer tudo, desde que conte tudo à pseudo-mãe, está tudo óptimo!). "Sei que a Carolina fuma. E bebe. Tudo - inclusivé bebidas que eu nunca provei" (UAU. Parabéns! Boa! Bravo!)

Carolina está em sintonia com a mãe (Pudera!): "Quando os pais proíbem é muito pior. Vejo por mim: quando não podia sair todas as sextas-feiras, apanhava sempre bebedeiras. Agora, que saio quando quero, já não me embebedo sempre" (Boa miúda. Tu estás lá!). ....

... No ano passado, Carolina passou a ser Relações Públicas do Loft. A mãe acha bem, é uma forma dela ganhar dinheiro e, além disso, "ela conhece muita gente". "Dão-lhe centenas de convites para distribuir, e um X por cada convite (Ah isto é que é ser Relações Públicas? Começo a perceber porque é que, de repente, toda a gente é RP.) que é usado para entrar. Há noites em que a Carolina chega a ganhar 100 euros, e gasta tudo." Em quê? A mãe acha que em tabaco. Menos preocupada com os efeitos do álcool do que com as drogas leves - por recear que possa levar a outros consumos -, o seu maior desgosto foi ter encontrado uma caixa cheia de erva na mala da filha. "Sei que ela fuma haxixe regularmente. Costumo até dizer que quando ela chegar aos 18 já fez tudo..."

Palavras para quê?

Foi impressão minha...

... ou ontem enquanto fazia zapping vi a Manuela Moura Guedes a assassinar a música do Jorge Palma, numa gala qualquer da TVI?

Digam-me por favor que foi impressão minha. Digam-me por favor que eu não vi, com estes olhos que a terra há-de comer, a Manuela Moura Guedes com umas beiçanas de fazer inveja a qualquer actriz porno e com umas maçãs do rosto em forma de bola de futebol, armada em sex symbol a cantar o "Encosta-te a mim".

Volta Michael Jackson estás perdoado!

Há mais fotos...

... de Amesterdão aqui.

Qual George Clooney qual quê?

Jason Lewis

Já o tinha visto no papel de namorado da louca Samantha na última série do Sexo e a Cidade. Nessa altura já este menino mexia com as minhas hormonas. Agora vejo-o frequentemente na minha série do momento, Brothers & Sisters. Mesmo fazendo o papel de um bissexual de má índole e mesmo andando aos beijos com o gay jeitosão, este homem consegue deixar uma moçoila (que já não vai para nova) a babar frente a um televisor. Haverá deprimência maior que esta? Não me parece.

É caso para dizer: "Qual George Clooney qual quê?" ou então "E pensava eu que não gostava de loiros!"

Em Amesterdão...

... vi muitos museus

O meu preferido o Rijksmuseum (onde se exibem diferentes exemplares da obra de Rembrandt).





O Vicent Van Gogh Museum, museu moderno que alberga uma das maiores colecções de obras do mundo.



O Amsterdam Historisch Museum que "conta" a história de Amesterdão.



Shiuuu! Também visitei o Museu do Sexo, mas não digam nada a ninguém. Eu, uma moçoila tão púdica, tenho tido pesadelos com o que vi. Sobretudo com o tamanho da piloca de um senhor de cor escura.

... visitei a casa de Anne Frank
É impossível não sentir arrepios andando por ali e pensando no que aquelas pessoas viveram. Só é pena a casa não conservar os móveis. As divisões da casa estão vazias.






... dei um passeio pelos canais.
Foi muito, muito giro. Pena o frio que não se aguentava.








...vi muitos monumentos e igrejas.
O meu preferido foi o palácio real.



... fui ao mercado das flores.






... andei pelo Red Light District.
Não contem a ninguém. Aquilo é uma depravação. Mulheres a chamarem-nos nas montras. Sex Shop e Cofee Shop por todo o lado. Um cheiro a tudo o que se pode fumar pelas ruas. Carradas de homens de mau aspecto (acho que nunca tinha visto tanto homem na minha vida. cada um mais estranho que o outro.)Enfim... uma depravação.






...vi milhares de bicicletas.
Bicicletas, bicicletas e mais bicicletas. De todos os feitios, cores e tamanhos.

... vi sinais muito estranhos.

...fui ao Vondel Park.

Vou aqui

Amesterdão

Já volto!

Sou só eu?

daqui

Principalmente quando se trata de casais muito estranhos. Quando são ambos muito feios. Ou quando um é muito alto e o outro muito baixo. Ou quando ambos são muito gordos. Ou quando são magricelas. Ou quando um é muito gordo e o outro magricelas. Ou quando têm um aspecto muito sujo (fico a pensar como suportarão eles os cheiros um do outro). Ou quando são do mesmo sexo. ...

As reuniões de pais...

... tornaram-se um pesadelo a partir do momento em que descobri que, aluno sim, aluno não, tem um pai muito interessante (para não dizer um pedaço de mau caminho, uma coisa do outro mundo, um arraso, um Deus nos acuda). Está mal. Eu não sou cega. Eu não sou de ferro. Eu não digo coisa com coisa quando me sinto observada por espécimes deste tipo. Está mal.

Só para senhoras girérrimas e elegantérrimas

As girérrimas e elegantérrimas Miss Detective e Maria atribuiram-me um prémio. Clap. Clap. Clap.

Eu coloquei o meu vestido Valentino e os meus sapatos altos e subi ao palco, com um discurso de agradecimento previamente ensaiado. As palavras não saíam. As lágrimas caíram. Mas, no fim, ainda tive tempo de atribuir mais uns prémios.

Primeiro que tudo retribuí o prémio à queridíssima Miss Detective e à elegantérrima Maria, que tanto gosto de ler. Depois atribuí um prémio a outras senhoras girérrimas e elegantérrimas. São elas (rufar de tambores): Black Cat (pela nossa amizade), hierra (pelos seus comentários aqui no blog), Mónica Lice (por todas aquelas dicas de moda), Rita (pela sua boa disposição), Luna (porque escreve maravilhosamente bem) e Constança (porque é uma querida).

Carta ao Pai Natal

Querido Pai Natal


Este ano fui uma bela menina. Portei-me sempre bem. Fiz tudo aquilo que me mandaram fazer. Não disse palavrões. Não fiz asneiras. Fui uma autêntica princesinha. Portanto, chega de não satisfazeres todas as minhas vontades.


Aqui vai:



1 - Quero muita, muita, muita saúde. É que eu ando cansada de médicos (logo eu que os achava tão interessantes), de clínicas, de hospitais, de exames. Quero viver sem stresses e sem nuvens negras por cima da minha cabeça. Quero muito céu azul.



2 - Quero um "real love. ridiculous, inconvenient, consuming, can't-live-without-each-other love." Sim, porque este não chega.




3 - Quero fazer muitas viagens. Quero ir a Nova York e quero percorrer os Estados Unidos, de carro, de uma ponta à outra. Ah, antes que me esqueça, também quero muito visitar a Argentina ( com a Patagónia incluída).

4 - Quero o Michael Bublé, com orquestra, numa sala enoorme, a cantar só para mim.

5 - E, por fim, quero muito beijar o George Clooney. Nem que, para isso, o Pai Natal tenha de fazer o pino e uma pirueta, seguida de um mortal e um duplo mortal empranchado. Não quero saber. Só sei que quero muito beijar este homem. Bom, e quem diz beijar, diz outras coisas. Se é que me faço entender.

Será pedir muito?